Au bistrot

L'air du « L'Ancre Rouillée » était lourd, un mélange de vieille bière, de fumée de cigarette qui s'accrochait obstinément aux meubles rembourrés usés malgré l'interdiction officielle de fumer, et du voile de vapeur grasse qui s'échappait de la cuisine. Les lampes du plafond – des ampoules jaunâtres dont la moitié clignotait – jetaient une lumière trouble sur les tables poisseuses qui n'avaient pas été changées depuis des décennies. Aux murs étaient accrochées des photos jaunies d'habitués depuis longtemps morts ou partis, et quelques reproductions bon marché de motifs portuaires dont les couleurs avaient depuis longtemps viré à un brun sale. Tu entres dans le bistrot et tu regardes autour de toi. Une serveuse s'approche de toi et demande : Salut, comment je peux t'aider ?